domingo, 21 de agosto de 2011

Entrada 14: Receta para francotiradores

Hace un tiempo ya que tengo esta idea en la cabeza, y quiero compartirla. No no, la idea no es matar a alguien, sino como hacerlo con éxito. Antes de continuar, aclaro que esto es una mera sátira a la sociedad moderna, y que si alguien utiliza esta receta, no es mi culpa de ser un genio diabólico.

Hechas las aclaraciones recomendadas por los abogados, podemos proseguir. Así como siempre hemos querido revisar de punta a punta computadoras que no nos pertenecen, siempre hemos querido meterle un tiro a alguien (?). Para hacerlo, yo imagino que necesitaríamos algo así como:

  • Un rifle de francotirador, la verdad no importa cual, son todos iguales.
  • Guantes de látex, para no dejar huellas.
  • Un tanque, de 200 litros quizás, de material metálico, que resista las altas temperaturas.
  • Una sustancia para desintegrar cosas, que no derrita el tanque. Como la que mató a Terminator 2. (?)
  • Un edificio desde donde se vea el escenario en donde estará hablando el político.
  • Una bicicleta.
  • Pasajes de avión.
  • Ganas, energías, sed de venganza, y dinero. Y una sonrisa. (?)

Como habrán notado, la idea es matar al político en uno de sus actos. Antes que nada, hay que ver el día y la hora del acto. Entonces, sacas pasajes de avión para viajar ese mismo día, pero unas horas después (por todas las demoras que se dan en el aeropuerto). Luego, conseguir un edificio desde donde se vea el acto del político. En lo posible que no sea el de la residencia del asesino. Es más, si es un edificio en construcción o abandonado, mejor. Allí hay que llevar el tanque de 200 litros, con una sustancia que pueda fundir un rifle de francotirador y otras pruebas incriminatorias, pero que no derrita el tanque, así que tendría que ser una sustancia inteligente. Seguramente ya ha sido desarrollada (?).

Y hay que conseguir el rifle, parte importante, sin él, no hay asesinato. También la bicicleta. Es un buen vehículo para huir porque es rápido y chico. Se supone que habrá conmoción por el asesinato, y con una bicicleta será fácil huir (pero también puede ser una moto). Lo de los guantes es más que obvio.

Veamos ahora. Es domingo, entonces pudiste meterte el día anterior a dejar el tanque con la sustancia caliente derretidora (?) y el rifle todo armado. ¿Porque? No se (?). Ya compraste los pasajes. El día domingo, te levantas, metes los pasajes en una mochila con algo de equipaje, te pones los guantes, y salís en la bici hacía el edificio. Empieza el acto y el político está hablando, "bla, bla, bla". Entonces... ¡PUM! Un balazo. Todos corren, nadie entiende. Apenas disparaste, tomas el rifle y lo tiras al tanque para que se derrita. Ni te quedas a ver la derretición (?), lo tiras y te vas. Hay que deshacerse de los guantes también, sacatelos afuera, para no dejar huellas. Tiralo en un basurero, se buen ciudadano (?). Toma tu bicicleta, con la mochila (y los pasajes dentro) y andate hasta el aeropuerto. Llegas, haces todos los procedimientos, y andate del país a cualquier destino.

Oh, la impunidad. Desde ya, es muy caro realizar esto, y difícil. Somos una raza de vagos. Pero seguro que Lee Harvey Oswald estaría orgulloso de leer esto. Pero lo repito, por el amor de Dios, ¡no lo hagan! Bah, si lo hacen, ¡no me relacionen, putos!

jueves, 18 de agosto de 2011

Entrada 13: El jocosamente desorbitado ¡SPAM!

El spam es el correo no deseado, el correo basura. Según la sabelotodo Wikipedia, una empresa llamada Hormel Foods lanzó una carne en lata originalmente llamada Hormel's Spiced Ham. De la contracción de "Spiced Ham" surge la palabra "spam", una locura (?). Bla, bla, bla, Monty Python. Esto se pone interesannnnnte. En determinado capítulo de la serie Monty Python's Flying Circus, el grupo empezó a hacer burla de la carne en lata, gritando la palabra "spam". Como se trasladó al correo electrónico no solicitado, ni idea, pero la historia es bonita.

Como gerente (?) de El Otro Juan, a la casilla del blog llega mucho spam. Hoy, jueves 18 de agosto, abrí la casilla, y bueno, entre los muchos mails que hay, oh, hay uno en español. ¿Español? Bueno, vean un extracto:

Estoy Mr.Felix Afanou, El Director de Operaciones con Clientes (BIAT Banco de Lomé TOGO) Yo sé que esta carta se reunirá con su persona por la sorpresa, pero quiero que tengan paciencia conmigo porque es como las órdenes de urgencia. Aquí, en mi departamento descubrí un registro de una suma de inactivos [12.950.000.00] MILLONES DE DÓLARES). En una cuenta que pertenece a uno de nuestros clientes extranjeros de los Estados Unidos que murió junto a toda su familia en noviembre de 2004 en un accidente aéreo. Ya que nos dieron información sobre su muerte, hemos estado esperando que su familiar para que venga a la demanda debido a que el hombre murió con su único hijo, que es el pariente más próximo y, lamentablemente, nadie ha venido a la demanda, ya que resulta ser que ninguno de sus miembros de la familia sabe acerca de los fondos. Esto es porque el fallecido era residente permanente aquí en mi país, Lomé Togo con su familia que murieron junto con él mientras iba a su país de origen (AMAN) a través de París.

No copié el resto no se porque. A lo que voy. Los generadores de spam generan spam (?) con la esperanza de que alguien caiga. ESO. ¿Quien es tan deficiente de caer? O sea, en un mundo donde habitan miles de millones de personas, seguramente hay de todo. Entre ellos, gente que envía sus datos ante un "spam". No los comprendo. Y no justifico su existencia. Mira que yo tengo miles de defectos eh, soy un ser humano que deja que desear, pero alguien que cae ante el spam merece morir, como los que comen la espuma de Los Borbotones (?).

La civilización nunca será la misma. ¿Que? Que nunca será la misma cuando caemos ante el spam. Si, la sociedad en si sigue igual, pero uno cambia. Algo dentro de uno cambia. Es un fenómeno medico muy curioso. Uno, al darse cuenta de la estupidez galopante que cometió, cambia para siempre. El mundo se vuelve oscuro, y no se soluciona con un simple suicidio. No señor. Porque la memoria quedará manchada por siempre. Siempre que oirán cosas como "El tipo que vivía ahí le envió su número de teléfono y su tarjeta de crédito a un nigeriano". "No te puedo creer" será la respuesta más común, acompañada con una risa.

Por eso, por el bien de los individuos, de su existencia, de su memoria, de la sociedad en general... Gente, por favor... Sean inteligentes. Un poquito solamente. Nada más. Un beso (?).

miércoles, 17 de agosto de 2011

Entrada 12: El gif para disimular mi incumplimiento

Breves líneas en forma de comunicado (?). Hace dos días, casi que prometí que la actualización de esta poronga (?) sería bi-diaria (?), o sea, día de por medio. Bueno, ando con poco tiempo así que cumplo la promesa con esto, pero este es el momento en que la desecho y hacemos un nuevo acuerdo, como el que prometía Bonacci (?). Veamos:

"Debido a la falta de tiempo de quien les escribe, y notando un alarmante descenso en la calidad de los escritos (que tampoco fueron muy buenos desde un principio), he decidido que este blog pase a tener actualizaciones aperiodicamente. Ok, esa palabra no existe, pero voy a tratar de explicarlo. Voy a escribir cuando se me de la puta gana. Ok, de una manera menos agresiva, se puede decir que actualizaré cuando pueda y/o quiera. Además, de esa forma puedo tomarme más tiempo para escribir algo más o menos bueno."

Y ahí pasaba Juan Rueda, anunciando este anuncio (?) tan importante. Sigan viendo el gif. Nos estamos viendo. Saludos...

PD: Que fracaso, la primera imagen que no es 500x500. Esto se me va de las manos... (?)

lunes, 15 de agosto de 2011

Entrada 11: Las estadísticas y la amiga puta

Toooooooooodos... nosoooooooooootros... tenemos una... Y en algunos casos, más de una. Todos nosotros tenemos una conocida a la que le gustan mucho los hombres. Pero mucho eh. Cada fin de semana con uno distinto. Esas conocidas que pueden llegar a estar saliendo con siete tipos a la vez.

Si, el 100% de la humanidad tiene una conocida que es una puta. Es inevitable. E increíble el estado físico que tiene esa mina. Hay que aguantarse todo eso. Pero mirala, firme, siempre dispuesta, nunca dice "no" y le hace honor al apodo "vasito de agua", ya que no se le niega a nadie. Podrán criticarla, pero ella es feliz, el 94% de las veces.

¿Y como nos afecta esto a nosotros? Acá empieza a aparecer en serio la estadística. El 39% de las personas tienen la mala suerte de gustar y/o estar enamorados de esta mujer. Estos tipos si que la van a pasar mal, porque el 69% pasa desapercibido ante los ojos de "la trola" (?), ergo, nunca le va a dar bola. Un 21% es amigo, y nada más. Un 6% se logra levartarse a esta señorita, un 2% se podrán en pareja (en 57% será engañado), y el restante 2% le es todo indiferente.

¿Indiferencia eh? Bueno, tenemos la suerte de que yo soy uno de esos (?) 2%, así que intentaré explicarles con la claridad que me caracteriza. Hgorsgnor... no, mentira, mi humor está mas elevado que esa huevada. A ver... Indiferencia. Eso. No nos interesa. En algunos casos, es tal el nivel de "gatez" (?) que no atrae. Podemos aguantar hasta un 65%, no más. Es una cosa increíble. Porque mira que hay resultar "no atractiva" para un tipo, eh. No es fácil. Pero a veces se logra.

¡Los hombres no quieren promiscuas! Ok, solo el 8%, pero es algo. Acá no importa el grado de madurez, importa lo que el sujeto quiere. Una noche de placer (?) o una pareja estable. Es fácil. Oferta siempre habrá, para todo. Depende de nosotros decidir que hacer. Y ahora que pienso, quizás la madurez si juega un papel aquí. Un 35%...

Aclaro que también se puede dar el caso contrario, de los hombres gatos, pero como eso no me afecta, por el momento (?), no sabría que escribir. Si se les ocurre algo... No se preocupen, no es muy difícil hacer esto...

PD: Debido a que soy una persona ocupada (?), la frecuencia de posteos de WCHELP se verá modificada. Ya no voy a postear diariamente, si no que lo voy a hacer día de por medio (posiblemente). Un día si, un día no, un día si... y así... Igual, nadie me lee, así que puedo continuar con mi impunidad...

domingo, 14 de agosto de 2011

Entrada 10: La cultura capitalista de la joda

No los quiero alarmar, pero parece que la gente tiene derechos. Y uno de esos derechos es "pasarla bien". Esto no pasaría si todavía fuéramos esclavos del Vaticano (?), pero es lo que hay.

El concepto "pasarla bien" es tan amplio como el Universo, pero de los que les tengo que hablar es específicamente a "salir". Salir de joda. Salir a bailar. Ir a un boliche, ponerse en pedo y no saber que pasa. No vamos a criticar esta decadente pero efectiva forma de diversión garantizada (?), sino todo el alrededor.

El negocio de la noche es una de las cosas más redituables que existen. 200 pesos por 10 vasos de fernet. ¿Pero que me vieron, cara de Rockefeller? Soy un simple mortal que quiere tomarse hasta el agua del inodoro. Seguro que también me cobran cada vez que tiro la cadena. ¿Ahora como hacemos?

Tratar de negociar es en vano. Podes hacer que en vez de 200, tengas que pagar 150 por los 10 vasos. Pero olvidate de más. ¿100? Ok, deja 100, pero ahí tenes la salida. Que cosa increíble. En el caso en particular que estoy contando, la vendedora era una mina muy linda, pero muy eh, pero tenía un corazón negro como el carbón producto del vil imperialismo, que ya le consumió el alma. Ahora, yo me pregunto, ¿porque yo no veo beneficios? Nunca nada... Por eso es vil, porque siempre tengo que poner...

Vamos a ser claros, en Argentina hay una inflación de la puta madre, pero a la hora de salir, mágicamente los precios se triplican. Pero se da un efecto curioso, nadie se queja. Quizás, con la sobriedad aún latente y amenazadora, la gente pone malas caras, pero compra. Ahora, una vez que el dios Baco ya ha atacado, ya nada importa. La gente paga lo que sea, mi hijo (?), ¡lo que sea!, y no exagero. Me asombra que los científicos no estudien esto. Digo, tienen la manía de investigar tantas huevadas.

La cultura capitalista de la joda es cosa seria. Todo tiene precio, y alto. Y no en el sentido de ser exiliado o asesinado, no, en el sentido de que la billetera (o el monedero) adelgaza con una rapidez asombrosa. Es increíble. No me vengan con la separación del Mar Rojo o la Aureola Boreal. Esto, esto es... indescriptible. Y quedarse sobrio para apreciarlo es divino (?). La sobriedad es algo desvalorado. Observar todo con claridad, a todos esos ebrios... Oh, que placer (?). Quizás "placer" no es la palabra, pero tener mucha ventaja para hacer casi lo que se le ocurra a uno.

Pero dejemos de promover una degeneración, y promovamos otra. No se puede salir de joda con poca plata. Algunos suertudos tienen la suerte de tener algún amigo en la barra. Pero ustedes gente común (?), deberán pagar. Sus sueldos se van en unos minutos. Ahora me pregunto, ¿porque estoy escribiendo en este blog de mala muerte y no me pongo un boliche? Ay, ay, ay... Lo llamaría.... "El Rooney"... Y me llenaría de plata... Y finalmente, sería mi forma de ingresar al crimen organizado... Mi sueño... Mi fantasía no sexual número 1 (?)... Ay...

sábado, 13 de agosto de 2011

Entrada 9: Yo

Entonces, a todo esto, no saben quien soy yo. Soy la mente creativa detrás de todas estas pelotudeces. Soy el que entiende el significado de estas incoherencias. Soy el que tiene mucho tiempo libre. Soy yo quién mató a Norita... Ah, no, eso no.

Si, podría decirles que nací en 1992. Si, podría decirles que soy de Córdoba. Si, podría decirles que alcanzo el metro ochenta de estatura. Pero no es importante, cuanto acá al costado están los enlaces a mis redes sociales. Lo importante es ver que fotos hay para incriminarme, que cosas escribí para poder incriminarme, que cosas me gustan para poder incriminarme... La historia de mi vida radica en mi persona huyendo de las trampas planeadas por mis enemigos, metafóricamente hablando. No, mentira, es jodidamente literal.

Mi mente, ese terreno pantanoso, en donde aparecen criaturas en forma de ideas, nadie sabe como funciona, y nadie se anima a licitar para investigar. Mi mente, ese lugar en donde se producen permanentes Big Bangs de ideas, donde de la nada aparece algo y empieza a crecer, aunque poca gente entiende. Mi mente, ese conjunto de cosas que sumadas hacen un todo, pero que yo mismo me encargó de bajarle los humos (?).

No me dedico a esto. Yo estudio periodismo deportivo, ergo necesito cierta creatividad, pero esto es un hobby, un pasatiempo. Algo que hago en mi tiempo libre, que asombrosamente es mucho. Pero no estamos acá para hablar de mi tiempo libre, estamos acá para intentar descifrarme. Pero no se puede. Soy un tipo simple, pero con una creatividad muy compleja, eso me define bien. Con los años, me fui convirtiendo en esto. Si si, esto sucedió porque lo permití, yo mismo alimenté a la bestia que hay dentro de mí (?).

Ojo, hay gente que me entiende. Son mis amigos, e increíblemente tienen muchas cosas parecidas a mi. Yo propuse fundar una logia como la de Lautaro (?), pero me dijeron que era demasiado llamativo. Y yo no quiero llamar la atención, porque voy a terminar haciendo que las masas me persigan, y seguro que algún hijo de puta va a querer incriminarme en algo. Mi rostro es muy tentador.

Retomandome (?), me gusta el rock. Rolling Stones, AC/DC, Led Zeppelin, Jimi Hendrix, Pappo, Beatles, The Who, Deep Purple, etc, leyendas del rock. Casi 22 mil canciones en mi disco duro esperando ser reproducidas. Es mi orgullo. Eso y un gol que hice de volea desde afuera del área hace (creo) 3 años. Si, por supuesto que tengo varios logros más, pero no vale la pena seguir ahondando. Si, también tengo un gol de mitad de cancha, pero el arquero tenía 13 años. Si, también di vuelta el GTA San Andreas. Y si, también terminé el secundario sin saber hablar inglés. Pero, ¿con que necesidad? Si pueden ver mis redes sociales (?).

Para ir cerrando el concepto... ¿Que concepto? No he dicho nada. Dije dos cosas sobre mi, pero sigo siendo un desconocido. Este post es de lo peor de ha dado la (?) Internet. Una vergüenza. Esto pasa porque los jóvenes confunden "libertad" con "libertinaje", o viceversa, la verdad que no recuerdo como era. Emm... bueno, entonces, ¿en que iba? Ah, cierto... ¡No iba en nada! ¡Que enojo! ¡Que bronca! ¡Que fastidio! Mejor terminemos toco acá. Hasta mañana.

PD: (?).

viernes, 12 de agosto de 2011

Entrada 8: El peor centrodelantero del mundo

Dentro del fútbol, el puesto del centrodelantero es el más popular. Todos quieren jugar de 9, ser el que hace los goles, pero no es para cualquiera, claramente. Hacer goles no es tan fácil, y si no tenes el talento, queda muy en evidencia. ¿Quién no ha visto algún burro jugando de 9? Tipos que errar goles imposibles, o que no ganan una pelota. Sobrepoblación.

El Tibet hace muchos años que cayó en las garras (?) de China, a pesar de los constantes pero poco útiles pedidos de independencia. Pero como en todo lugar, el fútbol llega, y en el Tibet supieron armar un equipo, aunque de fútbol 7, ya que no había suficientes monjes con habilidad. Tsering Dorjee al arco, Karma Norbu y Kunchok Norbu los defensores, Liu Guangrong, Nyima Yeshi y Emerson (siempre hay un brasilero) en el mediocampo, y de único delantero... Tenzin Gyatso.

Los muchachos tibetianos (?) (de ahora en más llamados MTFC) consiguieron un equipo para enfrentarse, con la condición de ceder la localía. Aceptado ese único término, los 7 integrantes del MTFC viajaron hasta el condado Wulan, ubicado en la prefectura autónoma mongol y tibetana de Haixí (prefectura autónoma perteneciente a la popular provincia de Qinghai), para enfrentar a un combinado local (que formó con Tsai Sanyun; Wang Han, Chen Qingquan; Li Wei, Song Yang, Ji Chunxian; Jiang Rong). Un amistoso de 20 minutos, divididos en dos tiempos, nada raro.

El partido se programo para las 7 de la mañana de un día que no recuerdo. Una hora antes, ambos equipos ya estaban en la cancha. El árbitro sería un habitante del condado vecino de Dulan, para garantizar la neutralidad. Nunca supe su nombre, lo siento. Cuando se cumplió el horario establecido, comenzó el partido, con una puntualidad asombrosa. Desde un primer momento, se notó que el combinado de Wulan era más, todo gracias al juego en equipo, aunque los MTFC tenían interesantes individualidades... Bah, tenían un brasileño. Pero los muchachos dulaneses (?) no dejaban de ser chinos, por lo que le pegaron bastante al pobre Emerson. Si usted se pensó que los MTFC no pegarían, pues estaba equivocado, pegaban y mucho. Así pasaron los primeros 10 minutos, patada, patada, remate al arco, patada, lateral (?), no mucho más.

Distinto fue el segundo tiempo, donde hubo emociones. Al minuto 1, Karma Norbu le pegó una fuerte patada a Chunxian, y de ese tiro libre, Han reventó el travesaño de Dorjee con un cabezazo. Al minuto 2, tras un error de Guangrong (se distrajo viendo a un "estúpido consumista"), Wei marcó el 1-0. Al minuto 3, Gyatso quizó rematar al arco y se enredó solo y se cayó. Al minuto 4, Dorjee le tapó un mano a mano a Rong, y Han le tocó el culo a Emerson. Al minuto 5, el mencionado Emerson dejó en el camino a Qingquan, a Wei y al arquero Sanyun para anotar el 1-1 (un golazo). Al minuto 6 no pasó nada. Al minuto 7, Rong entró al área y fue derribado por Karma Norbu. Fue penal, que el propio Rong cambió por gol, definiendo a lo Panenka. Un tipo valiente Rong (?). 2-1. Al minuto 8, Yang fue derribado por Guangrong, Gyatso seguía sin entender nada, y Han le tocó el culo a Emerson. Al minuto 9, Emerson tomó el balón, superó al dudoso (?) Han y a Wei en un solo movimiento, enganchó ante Chunxian, saltó a Qingquan, ¡y cuando Sanyun le salió a achicar!... ¡tiro el centro atrás como corresponde... Al minuto 10, la pelota le llegó a los pies a Tenzin Gyatso, quién se encontraba a 1,58 metros del arco. De frente. Ya frenó con la zurda y se le fue un poco larga, pero pudo pisarla con la derecha. Levantó la cabeza y... tocó la pelota con el pie derecho para anotar el 2-2.

De frente al arco, sin arquero, sin un defensor cerca, tras un jugadón de un compañero que lo asistió... definió como se define una jugada común. Sin tacos, sin rabonas, sin lujo. Ninguno de los otros 13 jugadores lo podía creer. El horror. ¿Que clase de mala broma fue esa? Tenzin Gyatso cayó en lo que había hecho y no lo podía creer. Tan fue el asombro de todos que quedaría casi pasó desapercibido que jugaron un tiempo extra de 10 minutos más, en donde los MTFC liquidaron el match con un gol de Emerson de tiro libre. 3-2 fue el resultado final, pero todos hablaban de Gyatso...

Dicen que tal fue la conmoción por esa definición tan terrible, que Tenzin Gyatso nunca más quiso jugar al fútbol. Dicen que la policía lo buscó, un acto bastante exagerado, pero que el desdichado de Gyatso ya había huido a la India. No se supo mucho más de él. Dorjee, los dos Norbu, Guangrong y Yeshi volvieron al Tibet, y nunca más salieron de ahí. Emerson volvió a Brasil, y se estableció en una casa cerca de Goiânia. Su hijo se dedicó al fútbol, fue un gran delantero llamado Baltazar, que incluso llegó a jugar una Copa América para la Verdeamarela. Los jugadores del combinado del condado Wulan fueron asesinados por el gobierno chino, debido a que tuvieron la osadía de contradecirlo. Pero a todo esto, sigo sin saber que paso con Gyatso...

jueves, 11 de agosto de 2011

Entrada 7: La lucha por Mongolia

Mongolia es un estado ubicado en Asia. Fin. No, esperen, hay más. "Mongolia es un extenso país, sin acceso al mar, se localiza entre las regiones de Asia Oriental y Asia Central. Limita con Rusia al Norte y China al Sur. Su capital es Ulán Bator, en donde radica un tercio de la población total". 1.564.116 km² de superficie, 2.951.786 de habitantes en 2007. Pero hay ricas historias detrás de este misterioso país.

Preparense para un párrafo innecesariamente largo (?). Mongolia supo ser gigantesco, el imperio más poderoso de su época. Desde 1206 hasta 1368, el Imperio mongol iba desde la península de Corea hasta el Danubio. Todo gracias al gran Gengis Khan, conductor y conquistador de todas esas tierras. Khan usaba la 10, claramente. Pero en 1227, Khan murió, ergo, dejo de vivir. Si, el Imperio siguió expandiendose a gusto y piaccere por varios años, pero terminó cayendo en una decadencia de aquellas. Y en determinado momento, Mongolia pasó de ser el Imperio más poderoso a una mera provincia china. Lo que se dice, un éxito. Pero en 1911, la dinastía Qing, que gobernaba China, fue violada, metafóricamente hablando, y los mongoles aprovecharon para gritar en su idioma el equivalente a la palabra "libertad", aunque 8 años después fueron reconquistados. ¡Pero que no decaiga!, porque dos años después, volvió a ser libres. Una maravilla. Igual, todo muy lindo, pero no importa, estamos acá por otra cosa. A continuación, contaré una pequeña historia relacionada con esto, no muy conocida.

16 de julio de 1950. El mundo tenía sus ojos en el partido final del Mundial de ese año, entre Brasil, el candidato y local, y Uruguay. Peeeeeeeero... Mongolia. Específicamente en el parque Noyon Khangai, que está ubicado a Dios-sabrá-cuantos kilómetros de Ulan Bator, capital ¿mongola? Un millón de soldados soviéticos contra un millón de soldados chinos lucharon por dominar Mongolia. Unión Soviética vs. China. El ejercito Rojo Soviético, comandado por "Viktor Markarov", vs. el Ejercito Rojo Chino, comandado por "Qu Hong". Todo surgió de una disputa entre Joseph Stalin, líder soviético, y Mao Zedong, líder chino. Dicen que dicha disputa se origino en una noche de juerga comunista, ergo, nadie recuerda que mierda paso, pero al día siguiente de la fiesta, con la resaca todavía latente, ambos decidieron conquistar Mongolia.

Dicen que tal era el estado de ebriedad que Stalin y Mao, que por eso designaron a los mencionados comandantes. Ah, ¿no les comenté? Eran horribles. Muy malos. Pero vamos al relato. La batalla inició. Todos al choque. Nada de estrategia, nada de ir por los costados, nada de apostar a la pelota parada (?). Un millón de soviéticos contra un millón de chinos, así como suena. Fue lo más glorioso que jamás se vio. Y nunca se verá algo igual. Tiros, golpes, mordidas. Patadas, granadas, tackles. Gritos, cuchillos, barro. Piense en la mejor batalla que usted (?) haya jugado alguna vez en el Age Of Empires. Esto es 43% mejor. Uno al suelo, otros encima, ¡montonera!, todo muy improlijo me parece (?). No gay, porque se están matando (aunque no tiene nada de malo serlo, dirían en Seinfeld).

Saaaaaaaaaaaaangre (?) roja en suelo mongol. Tu por aquí, tu por allá, sonaba también "A la bin, ala ban, ala bin bon ban", por alguna razón (?). Lloramos. Esto es genial. Hacer cosas con desconocimiento, trabajo de valientes. De ebrios valientes. La batalla duró 17 minutos. ¡SE MATARON TODOS! Todos. No hubo sobrevivientes. No se como pasó. Perdieron los dos. En cierta forma, porque viendolo de otra manera, ambos países se sacaron de encima a sus dos peores comandantes, aunque con la perdida de 999.999 hombres de más por bando. Daño colateral se llama eso hoy en día. En aquellos años, se decía "¿y?". Mongolia festejaba. Vio un espectáculo único, conservó su independencia, y le quedó carne para varios años. Dicen que con el correr de los minutos, el parque Noyon Khangai se llenó de sal.

Casi nadie conoce esta historia fuera de las fronteras de Mongolia. Claro, todos estaban asombrados por el Maracanazo. Pero eso es lo bueno de Internet, permitir que historias poco conocidas se conozcan. Aún cuando su veracidad está en duda. Eso no importa. Lo que importa es que Hollywood compré los derechos, y haga la película. Recién ahí, Vicktor Markarov, Qu Hong, y los otros 1.999.998 soldados descansaran en paz. Se lo tienen merecidos. Son los héroes de Mongolia. Gracias a ellos, Mongolia siguió libre. Gracias a su pelotudez galopante... Ahora si, fin.

miércoles, 10 de agosto de 2011

Entrada 6: El colectivo y la morocha

Por innumerables razones, la gente viaja en colectivo. Entre la enorme cantidad de personas que realiza dicha acción, estoy yo, lamentablemente (?). Pero no hay que desanimarse, puede estar interesante el asunto. Ponerse a pensar, a ver, a escuchar... no, la opción "escuchar" no me gusta, aunque cada tanto se oyen cosas interesantes. Y si lo pensamos bien, es preferible "escuchar" a tener que usar el sentido del gusto...

Subirse al colectivo, irse a sentar al fondo, y observar desde allí todo. Mirar a la gente sin que sepa que están siendo observadas. Imaginarse que historias tendrá esa gente, cuales son sus motivaciones, porque se habrán tomado ese colectivo, que música escucharán, cuantas veces habrán matado a inocentes que pasaban por ahí. ¿Que pensarán? Pero no saben, no saben, que mi imaginación brota, todo es posible dentro de mi cabeza. No se como se me ocurren algunas cosas, pero ahí están, aparecen con una claridad asombrosa, pero con una interesante dificultad para darlas a conocer.

¿Cuales serán las historias de esta gentes? Podría averiguarlo. Podría ir a hablarles. Pero en ese segundo previo a considerarlo, me acuerdo de algo vitar. ¿Quien soy? Un desinteresado hijo de puta, en el buen sentido de la palabra. Me encanta serlo (quizás el "hijo de puta" estuvo de más, pero había que aportarle dramatismo). ¿En que me afecta sus vidas? Posiblemente, en nada, y jamás lo hagan. Pero imagino, ¿porque no?, si el viaje es largo, y todavía estoy lejos del lugar adonde me dirijo. Tengo bastante tiempo.

En determinado momento, una linda mujer aparece. Morocha, atractiva, joven, tímida. Pero imposible no verla. Unos ojos... que lindo sería que esos ojos sean los primero que uno ve al despertar. Unos ojos que te miran y te liquidan. Automáticamente. El colectivo se silencia. Posiblemente sea una sensación, pero eso es lo que parece. Concentrarse ante una sola persona... pero nuevamente no hacer nada. O no saber que hacer. Maldición. Y yo que estoy llegando a destino. Pero... Ella me ve. Yo la veo. ¿Que hago? Me tengo que bajar. Pero ella me encantó. Pero si me quedo, ¿que hago? El relato se esta acabando. No se que pasará, pero me encantará averiguarlo...

martes, 9 de agosto de 2011

Entrada 5: La TV como violadora de mis cosas

Twitter. "Twitter es una red de información de tiempo real que permite conectarte a lo que encuentras interesante. Simplemente busca cuentas relevantes y sigue las conversaciones", rezan (?) sus creadores. Hoy en día, mediados del año dos mil y (?) once, Twitter se ha vuelto muy popular. Se masificó. Oh, mierda, ahora cualquiera se crea la cuenta, para usarla dos días, no entender nada y no volver a entrar (aunque quizás vuelva a las semanas). ¡Errores de ortografía por doquier! ¡Extraños conceptos sin contenido por doquier! ¡Música horrible desde el punto de vista humano por doquier!

La masificación, ¿es mala? Depende. En este caso, si. Porque se incorpora mucha gente que no aporta nada. E incluso cometen crímenes de lesa humanidad hacia la ortografía. E incluso, no les interesa la cultura que tanto amamos nosotros la gente sin calificativos (?). Esa cultura del chiste y el bardo. De matar gente, metafóricamente hablando, porque no nos convence el concepto de "limpiar la sangre". No porque nos de asquito, sino porque somos vagos y estamos cansados. Es mejor sentarnos al frente de una computadora y hacer juegos de palabras que inciten a la gente a sacarse la ropa, SEA LO QUE SEA QUE SIGNIFIQUE ESO.

Claro, nosotros fuimos así desde siempre, pero ahora es posible darnos a conocer. "La Internet lo posibilita". Cualquiera puede dar su estúpida opinión, aunque no significa que vaya a ser tenida en cuenta. Nosotros, la gente sin calificativos, estamos desde hace años en Twitter. Pero un siniestro día, la gente que aparece en la TV empezó a crear cuentas y empezó a divulgar más de lo que debía. Y llegó la maldita masificación. A ver si entienden, me quejo porque soy antisocial. Pero ojo eh, si muestran tetas, serán aceptadas. Ahora, si son tipos, tendrán que ser graciosos y aportar contenido interesante, sino, morirán en la intrascendencia. Nosotros, la gente sin calificativos, estamos desde antes y ponemos las reglas. Si no te gusta, ahí tenes la salida. Si, ahí arriba, boludo.

Retomando lo importante... Las tetas. Elementales para la aceptación. Si muestran, lo logran. También se aceptan culos, ooooobviamente. En mi opinión, prefiero que sean las de ustedes, aunque algunos no ven con malos ojos que las fotos sean falsas mientras haya exuberantes... todo (?). El mundo es un lugar duro. Es difícil progresar. Somos tantos, se complica. Pero se puede ser alguien. Bah, dicen. Yo todavía no conozco el placer. O sea, chicos, miren las huevadas que estoy escribiendo. No hace falta ser un genio para comprender, ¿que quieren? ¿Que se los recite? "Iba Juan Rueda caminando, caminando sin saber la hora, cuando a los gritos de repente un aldeano, exclamó 'LA CONCHA DE LA LORA'". ¿Ya están contentos? Abusivos. Fue, me voy a llorar...

lunes, 8 de agosto de 2011

Entrada 4: Las elesssiones, las elesssiones

Se han realizado las elecciones para elegir gobernador en Córdoba. La lentitud con la que están escrutando las mesas es alarmante, y casi misógina (?). Aparentemente, José Manuel de la Sota sería el ganador, por lo que asumiría su tercer mandato, en su quinta elección. Pero más allá de los números, acá lo que importa soy yo. Yo, que tengo 19 años y algunos meses, he votado por primera vez. ¿Y que pasó? Bueno.

Para empezar, la noche anterior me acosté a las 3 de la mañana. Nada fuera de lo normal, sino fuera porque mi padre me levantó a las 9am para votar. Todos putos, más teniendo en cuenta que el día anterior me había tenido que levantar a la misma hora. Bueno, fui a votar. Yo esperaba algo más de emoción, la verdad. Gritos, confusiones, impugnaciones, dragones, golpes de judo por doquier. Naaaaaaaaaaada. No había nadie en esa aula. Encima, ahora se vota con boleta única, o sea, no me puedo robar las 79 boletas de los diferentes candidatos. Me cagan las colecciones. Tengo todas las boletas de los candidatos a presidente de Argentina, gobernador de Córdoba e intendente de la otra Córdoba (?) del año 2003. Si, y me la banco, algún día van a valer millones y yo me voy a reír. Más o menos, más o menos, así:

"Jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!"

Pero volviendo al tema principal... Mmm... No hay tema principal. ¿Las elecciones? Ok. Las elecciones, ese ritual maldito. ¿Tan así? Elegir a los que nos van a robar, eso no es tan malo desde algún punto de vista. Podríamos elegir gente honesta, pero esa gente no existe en la politic-world (?). Pero a la gente ya no le importa que roben. Si roban poco y hacen cosas, ese político es un cuasi-dios. Cosas raras. Creo que lo que le molesta a la gente es el hecho de tener que votar. Levantarse un domingo, ir a un colegio un domingo, hacer fila un domingo, hablar con el presidente de mesa un domingo, elegir al garca de turno un domingo, y encima, cuando volves a tu casa, no tenes alcohol, ¡un domingo sin alcohol! Ya de por si los domingos ameritan tener un 77% de alcohol en sangre. Y si tu equipo de fútbol pierde, da para matarse... Pero es molesto tener que recoger cadáveres un domingo...

¡Tenemos que dejar de existir los domingos! Deberían ser días nulos. Los viernes y sábados deberían ser fin de semana, el domingo no cuenta, es terrible. Un horror. ¡Ay! (?). La gente se aburre che, y los políticos no tienen en cuenta eso, porque están ocupando sustrayendo de manera ilícita dinero de algún presupuesto y seduciendo señoritas escotadas. La gente se aburre che. Y los políticos no hacen nada. Está bien que el robo y el sexo llevan tiempo, pero podrían ver como anda el pueblo de vez en cuando. No te pido que nos visiten, podrías levantar el teléfono y llamar. Preguntarnos como estamos, que hicimos, que comimos. Contanos un chiste. Seducinos che (?). Los políticos de hoy en día no saben apreciar el voto del pueblo. Cuando nos vayamos a la mierda y no nos tengas más, lo van a lamentar. Van a notar lo que se perdieron. Porque como dice el dicho... .... .... Bueno, hay un dicho relacionado a esto, pero no me lo acuerdo. Pasa que estoy ocupado. Cristina está tratando de ganar mi voto de manera un tanto.............................. ¡Sssssssssssssi! (?)

domingo, 7 de agosto de 2011

Entrada 3: El fútbol como generador de emociones

Fútbol, fútbol, fulbo (?)... Deporte que mueve pasión, locura, dinero, poder, lujuria, entre otras muchas cosas que no vale la pena seguir enumerando. Millones de personas son fanáticas del fútbol. Millones de personas ven fútbol. Millones de personas hablan de fútbol. Y millones de personas planifican su semana respecto al resultado de su equipo. Así es, esto es una ley no escrita. Alegría ante la victoria, tristeza ante la derrota. Semana a semana notamos eso con el fútbol. En el instante posterior al final del match, nuestros músculos faciales reaccionan de manera muy diferente según haya sido el score final. Una cosa increíble. Nuestros músculos también son fanáticos de este deporte.

Por supuesto, está ese empate, ahí tendremos que poner atención en el juego. Ah, los hinchas que analizan el rendimiento de sus equipos, jamás verán algo más parcial. Siempre es culpa del otro equipo o del árbitro. Alguna vez encontraremos fanáticos que culpen a algún jugador propio. La estrella nunca tendrá la culpa, nunca, nunca, nunca. La culpa también suele ser del técnico. "¿Y como queres que no pase lo que paso? Hay claramente un complot en contra nuestra", una frase que es más común de lo que usted cree, más con el reciente descenso de River Plate. Es muy gracioso (y hasta curioso) ver como se desarrollan teorías conspiratorias que dejarían al Código Da Vinci como un mero cuento infantil cuando un árbitro no te cobra un penal.

La gente respira fútbol. No me vengan con el oxigeno. Esa son supersticiones de viejas chismosas. La gente puede vivir sin oxígeno, pero no sin fútbol. Efecto curioso, sin dudas, que ningún científico se ha puesto a investigar. Porque claro, ellos no entienden el fútbol, ergo, no respiran. Fijate si es cierto eso de que la gente no vive sin fútbol que en las enero o en julio (época en que el fútbol descansa) que nos desesperamos por ver el partido que sea, ¡un Mozambique-Madagascar nunca sonó más atractivo! Algunos valientes inclusos rompen con su monotonía y van ellos mismos a jugar un picado en el club. Los pobres van a las plazas, pero ahí ya me meto en cuestiones políticas (?).

Nos encanta el fútbol. 95% somos hombres. Pero hay mujeres a las que les gusta el fútbol. No se usted, pero yo conozco más de una, y es un placer. Admiro profundamente a la mujer que sabe de fútbol. Si, puede ser que no sepa tanto como yo, pero poder charlar sobre el tema es encantador. Motivo suficiente para casarse dirán algunos, incluso más importante que el propio amor y/o la atracción sexual. Yo considero que una mujer que sabe de fútbol provoca inmediatamente ambas cosas, y por lo general, yo siempre tengo razón (?). Una mujer fanática de fútbol. Si señor, existen, y que placer que existan.

Para ir cerrando esto... bueno, no se me ocurre nada, este artículo ha resultado ser bastante incoherente. Un poquito de esto, un poquito de aquello. Hablamos de la pasión del fútbol, de las teorías de conspiración del fútbol, de la biología del fútbol (?), y de las mujeres y el fútbol. Ya no queda mucho por decir. En realidad, hay mucho por decir, no se me ocurre nada para decir. Bah, "escribir" sería el verbo correcto. Aunque yo pienso lo que escribo, lo pienso en mi cabeza con mi voz, y estoy bastante seguro de que muevo los labios. Si, estoy fallando. Sepan entenderme, estuve varias semanas sin fútbol, y mi cerebro lo sintió. Después de todo, el fútbol es más importante que el oxígeno...

sábado, 6 de agosto de 2011

Entrada 2: Procrastinar como Schiavi

Procrastinar. Ese arte moderno. La pintura, la escultura, la música, son cosas obsoletas, antiguas. Procrastinar, del latín "procrastinare", sabrá Dios que significa eso. Pero en español, según la sabionda RAE, es "diferir, aplazar". Postergar las cosas para hacer. Yo debería estar haciendo cosas para la facultad. Pero no tengo ganas. Nada como la excitación de dejar todo para último momento. Aunque allí es cuando surgen los talentosos. Pocos somos los que en dicha situación saldremos victoriosos.

Procrastinar. Tirar para adelante lo que hay que hacer. Como si fuera una pelota, y yo soy un recio zaguero central, que la rechaza bien lejos sin ningún tipo de vergüenza. Así es como se manejan los hombres de verdad. Dejamos todo para último momento y le miramos las tetas a las hermanas de nuestros amigos. Porque todo tiene un porque, y el porque de esto es que somos así. ¿Muy complicado? No se preocupe, ni siquiera yo he entendido esto.

Procrastinar. No nos olvidemos de esta moderna palabra. Todo para el final. Desde el más rico monarca hasta el más pobre plebeyo, todos llevamos a cabo esto. También mirar a las hermanas de nuestros amigos. Lo hacemos, no hay que mentir. Pero hasta ahí queda la mayoría de los casos. Claro, siempre hay alguna excepción, del tipo que va más allá. O cada tanto, generalmente cuando baja Jesús a la Tierra, es la hermana del amigo la que encara. Suele pasar, según algunas fuentes, que hay inadaptados que terminan casandose.

No tengo todas las respuestas. Pero la experiencia me irá ayudando a saber cosas, a aprenderlas. Ergo, sobre el final de mi vida, habré acumulado más conocimiento que en ningún otro momento. O sea, he dedicado mi vida a procrastinar. Esperar al final de mis días para aprender la mayor cantidad de cosas. Está en nuestros genes. Mirar de arriba a abajo a las hermanas de nuestros amigos, y procrastinar. La genética no falla. El humano está perfectamente diseñado. Y no se preocupe, nuevamente, no tengo muy en claro que escribí. Pero igualmente, estoy orgulloso.

viernes, 5 de agosto de 2011

Entrada 1: Furia y tristeza en una noche invernal

En este momento, pienso y pienso. Y llegué a una conclusión. Que basura es la raza humana. Siempre quiere, siempre pide, siempre exige, pero nunca da. "Dame y arreglatelas solo". Pidiendo lealtad y a la primera oportunidad, recibís un puñal en la espalda. Y uno, que se siente molesto por esto, muy molesto, no puede hacer nada para evitarlo. Nada para intentar modificarlo. No se puede, es imposible, uno no puede contra tanto.

¿Y a que llegamos? Uno se encierra. En este momento, soy una roca. Por fuera. He aprendido a encerrarme. A no hablar. A no quejarme. Como si en algún momento yo hubiera aceptado las estúpidas reglas de este juego de mierda. Encerrado. Así estoy. Reprimiendo todo, dejando que salgan pequeñas cantidades en los momentos en que nadie me ve, en que nadie me oye.

Funcionaba, pero sabía que no era algo bueno. Ayer, 4 de agosto de 2011, todo quiso salir al mismo tiempo. Lloré. Yo, que solo caí en el llanto unas cuatro o cinco veces en los últimos 10 años. No aguante. Fue un intento de explosión, que igualmente pude socavar. Pero algo se pudo salir, y fue mi alerta. La sensación de sentirse aplastado, vencido, por algo que, la verdad, no se que es.

Todos tienen expectativas sobre mi. Algunos desde sus mejores intenciones, eso está claro. Pero, ¿que pasa si no puedo estar a la altura de las circunstancias? ¿Que pasa si fallo? ¿Que pasa si me equívoco? ¿Quién estará ahí? En este momento, me siento sólo. Bastante. No se que hacer. Todo iba bien, hasta que la conocí. Me humanicé. Todo se destapó. Me empecé a preocupar. ¿Que he hecho con mi vida hasta ahora? Nada. Por supuesto, en 19 años y medio, he hecho lo que yo he querido, por suerte. Pero me detengo y pienso, y eso que he querido, ¿que es? No es nada. No hay nada. Alarmantemente nada.

Estoy seguro que es una fase. Seguramente mañana estaré mejor. O eso espero, caso contrario sería terrible, tres noches con el mismo pesar no es agradable. Tampoco es agradable hacer esto. Tirar todo en unas líneas, en un blog, ¿que es esto? Me humanicé, si, pero en silencio. El resto no lo sabe. No puedo hablar, me cuesta hacerlo. Pero lo voy a superar, por supuesto.